Donde prende el cemento
Donde prende el cemento
Tunely V1Rock argentino melódico con peso de heavy metal, potente y emotivo. Voz masculina grave, limpia y con pronunciación muy clara; sin guturales ni gritos. Guitarras eléctricas pesadas pero melódicas, bajo firme y batería amplia. Empieza íntimo y crece hacia un estribillo fuerte. Medio tiempo, nostálgico y anhelante.
Llegaste cuando el día miraba hacia otro lado,
sin anunciar qué ibas a cambiar.
La casa seguía en su rutina,
pero algo ya no estaba en su lugar.
Un silloncito, dos apoyabrazos,
las piernas dibujando una señal.
Una palabra inventada: “ankas”,
y una risa abriendo el umbral.
Después, el pasillo, la puerta,
un segundo difícil de explicar.
La espalda se volvió mirada;
el resto no lo pude recordar.
Dos mochilas fueron la excusa,
un pueblo de nombre casi celestial.
San Cristóbal quedó en el mapa
como una marca que no quise borrar.
Después, la voz cruzó la distancia,
la pantalla empezó a respirar.
Una frase, otra más, otra llamada;
la noche aprendía a durar.
Hay un hilo dorado bajo el ruido,
una hebra que no sabe dónde va.
Cruza el aire, atraviesa el tiempo,
se hace visible y vuelve a escapar.
Luci, si el viento levanta semillas,
si una grieta se pone a brotar,
hay un lugar que no tiene nombre
donde todavía te puedo encontrar.
El teléfono casi sin espacio,
un infierno dicho para jugar.
Tu risa al borde de la frase,
la mía sin saber cuándo parar.
Golondrina de pasos cambiantes,
ningún rótulo te pudo alcanzar.
Metal, colores, tierra y camino:
una forma nueva de pasar.
Mi mutante de mil movimientos,
de gestos que vuelven sin avisar;
no eras una imagen quieta,
eras el aire cambiando de lugar.
Dos pueblos cosidos por la ruta,
Recreo, Monte Vera, algún arroyo.
El motor, el viento, los repartos,
un ladrido hablando en el fondo.
Morrones crepitando en la hornalla,
una persiana cerrada al llegar;
quedaron historias flotando en la esquina
y un sándwich tibio para continuar.
Hay un hilo dorado bajo el ruido,
una hebra que no sabe dónde va.
Cruza el aire, atraviesa el tiempo,
se hace visible y vuelve a escapar.
Luci, si el viento levanta semillas,
si una grieta se pone a brotar,
hay un lugar que no tiene nombre
donde todavía te puedo encontrar.
En el jardín de los senderos,
un círculo amarillo entre el verdor.
El cielo apareció entre las hojas;
el tiempo bajó la voz.
La penca cruzó la puerta
con flores que el camino dejó.
Después, cemento, una línea pequeña,
y una raíz que no pidió permiso.
Ahora las tunas guardan la tarde,
la grieta conserva su señal.
Hay cosas que encuentran cómo quedarse
aunque nadie las mande a quedar.
Un diente de león sobre la noche,
una semilla buscando su lugar.
La mente se va por un hilo fino;
el cuerpo aprende a esperar.
Contra las voces que cierran ventanas,
contra los dioses que quieren mandar,
quedó una luz haciendo preguntas
que nadie pudo contestar.
Hay un hilo dorado bajo el ruido,
una hebra que no sabe dónde va.
Cruza el aire, atraviesa el tiempo,
se hace visible y vuelve a escapar.
Luci, si el viento levanta semillas,
si una grieta se pone a brotar,
hay un lugar que no tiene nombre
donde todavía te puedo encontrar.
El silloncito.
La ruta mojada.
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Rock argentino melódico con peso de heavy metal, potente y emotivo. Voz masculina grave, limpia y con pronunciación muy clara; sin guturales ni gritos. Guitarras eléctricas pesadas pero melódicas, bajo firme y batería amplia. Empieza íntimo y crece hacia un estribillo fuerte. Medio tiempo, nostálgico y anhelante. · 7:19 · Hecha en Tunely
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